NOT HIS PROUDEST FAP

Der Erzähler möchte demütigerweise schon gar nicht mehr wissen, wie die an ihn gerichteten „Empfehlungen“ der Youtube-University überhaupt zu Stande kommen! Z.B. diese hier:

-What Is The Worst Thing You’ve Ever Masturbated To? (r/AskReddit)-

Ab 2:09 wird es in der Tat abortig, ääh, abartig: Ein „Redditer“, also User des Boards „Reddit“, wird auf die Frage, was das Scheußlichste sei, auf das er jemals masturbiert habe, folgendermaßen wiedergegeben:

Ich war ziemlich jung. So 8, 9, 10 oder so. Noch nicht alt genug um zu ejakulieren, aber alt genug, ein „lustiges Gefühl“ im Penis zu bekommen und von Zeit zu Zeit ergebnislos damit herumspielen zu wollen.

Einmal wanderte ich nachts aus meinem Zimmer, und meine Eltern sahen sich was im Wohnzimmer an. Es war schwarzweiß und es schienen da ein Haufen Leute nackt herumzulaufen und dann lagen diese nackten Leute auf einem großen Stapel. An diesem Punkt erkannten meine Eltern, dass ich da war und schrien mich an, dass ich in mein Zimmer zurück soll und dass das da im Fernsehen nichts für Kinder sei.

Ich dachte, es sei irgendeine Art von Porno, es war nicht das erste Mal, dass ich sie dabei erwischt hatte, dass sie sowas wie Cinemax, oder irgendwas was ich nicht sehen sollte, schauten. Dieses Bild poppte während meiner fruchtlosen Wiener-Rubbelaktionen immer wieder in meiner Erinnerung auf. Nackte Leute auf einem großen Stapel. Yeah.

Viele Jahre später sah ich das Material und erkannte es wieder, da sich Abschnitte daraus in mein junges Bewusstsein gebrannt hatten.

Unglücklicherweise handelte es sich um eine Holocaust-Dokumentation und die nackten Leute hatte man getötet und zu einem großen nackten Stapel aufgeschichtet, der in ein Massengrab gekippt werden sollte.

WHAT A DUMBASS! Also dem Erzähler wurden in besagter Entwicklungsphase derartige Dokus nur so um die Ohren gehauen, zudem erlebte er die Premiere des … äh, der US-Serie HOLOCAUST livehaftig (neben der Mär von den deep ROOTS des scharzen Sklaven Kunta Kinte) OHNE dabei jemals „a special feeling in his Woody Allen“ (Beavis and Butt-Head) zu bekommen. Im Gegenteil – insbesondere die grieseligen Schwarzweiß-Szenen der Dokumentationen lösten das NACKTE ENTSETZEN bei ihm aus, und selbst wenn da Nackte rumliefen – man konnte doch schon als Kind ahnen, dass da nix Gutes in der Loft lag! Auch die „Geschichte der Familie Weiß“, in Farbe und mit etwas wohlgenährteren Nackten, war höchstgradig verstörend für des Erzählers kindliches Gemüt, selbst wenn anderntags in der Schule sich alle geradezu damit brüsteten, was sie da gestern wieder im Fääähnzeee erleben durften: „Habt ihr das auch gesehen, boah, wo da der Bagger über die Haufen…“, also das scheinbar unberührte Sehen und Weitergeben von Blut und Gore als Ausweis der „Männlichkeit“ unter Jungens im analogen Zeitalter.

Wobei diese Dokus damals, wenn der Erzähler sich recht erinnert, wesentlich expliziter und grausamer waren als heute, wo derartige Inhalte deutlich runtergefahren und großteils durch nachgespielte Szenen und die bloße mündliche und schriftliche Wiedergabe der Erinnerung von Zeitzeugen ersetzt wurden.

Überhaupt war das „erste Mal“, das der Erzähler, wenn auch nur in einem weiteren Sinne, als eine Verknüpfung von „Betroffenheitskultur“ und Erotik erinnert, wesentlich später, so im Alter von zwölf-dreizehn Lenzen, als die Pubertät schon alle Säfte in Wallung versetzt hatte. Da lief irgendwann der TV-Mehrteiler „Ein Stück Himmel“, in welchem die Hauptperson eine junge Jüdin im Backfischalter war, die im Zuge von Zweitem Weltkrieg und Holocaust eine wahre Odyssee erlebte – oder irgendwie so halt. Auf jeden Fall hatte die riesengroße, feucht-schimmernde braune Augen, zwei dicke dunkle Zöpfe und natürlich volle, feuchtglänzende Lippen. Irgendwie so wie die Kerstin aus der Schule, der alle immer wieder bestätigten, woah, du siehst echt aus wie diese Jüdin in der Glotze.

Die Kerstin streckte übrigens ihr prächtiges, sich früh und zügig entwickelndes Gesäß gerne so rein zufällig demonstrativ in den Raum, wenn sie im Kreis ihrer Geschwätzpartnerinnen während der kleinen Pause am Quatschen war, und wenn man ihr „sometimes“ einen Klaps verpasste oder gar beherzt kurz aber kräftig zwischen die sich in der Jeans prall wölbenden Hinterbacken griff, quittierte sie das keinesfalls mit #mähtuu, sondern einem Tritt nach hinten, warf aber mitunter kokett den Kopf in den Nacken, schloß dabei die Augen und gab ein wonniges Stöhnen von sich, natürlich in erster Linie nur Jux und Dollerei, aber man spürte doch eine gewisse vibrierende pubertäre Grundrattigkeit.

Tja, so war das in den 80ern, und wer es als Pubertier heute, in der buntesten und tolerantesten Gesellschaft aller Zeiten so treibt, bzw. die liberale Maske mit der Realität verwechselt, der kann schneller in Teufels Küche geraten als er/sie „PIZZAGATE IS REAL!“ sagen kann, spätestens wenn er/sie die nicht mehr so neuen Medien nutzt und dabei keine Ahnung hat, dass sexy Selfies nach geltendem Recht GINDERBORNO darstellen und man selbst, auch wenn noch nicht mal volljährig, als Pädokrimineller läuft! Interessiert halt keinen, erst recht keinen rotgepillten Matrixglotzer, denen kann die Sexualhölle gar nicht heiss genug sein, das kommt eben davon, wenn man von nix ne Ahnung hat aber alles glaubt, was einem ins paranoide Weltbild passt.

Oh, wir sind hier wieder etwas abgeschwiffen, wie der Erzähler demütig zu konstatieren gezwungen ist. Auf jeden Fall ist er nun, nach reichlich Einkehr und kritischer Selbstprüfung, zu dem Schluß gekommen, dass sich angesichts seiner Verbindung zwischen pubertärer Erotik und Betroffenheitskultur in Gestalt der an eine Serienfigur erinnernden Kerstin keinerlei Grund zur Scham ergibt. Auch der Umstand, dass er diese Pausenneckereien im Rahmen seines pubertären Kopfkinos, wenn es etwa darum ging, zielföhrend gewissen Schwellungen zu Leibe zu rücken, zu orgiastischen Phantasien ausbaute, in denen die Kerstin dann eben mitten im Kreise ihres aufgeregt gackernden Tratschzirkels nach Kräften bestiegen wurde, so wie man es etwa bei der Paarung wilder afrikanischer Elefanten beobachten kann, wo sich, wenn es einem starken Bullen gelingt, in eine Kuhherde einzudringen und die brünftige Kuh im Kreise ihrer Genossinen zu begatten, ein von Großwildjägern und Biologen so genannter „Hexenkessel“ bildet. Fürwahr A PROUD FAP, yeah.

Wobei, wenn der Erzähler diese seine pubertären Phantasien (von realen, über die geschilderten Neckereien hinausgehenden, Erlebnissen reden wir erst mal nicht) in literarisch-expliziter Form niederschriebe und veröffentlichte, dann wäre das nach geltendem Recht ebenso GINDERBORNO wie unter Pubertieren getauschte Selfies! Die Folge wären empfindliche Geldstrafen oder gar Haft, dazu Eintrag ins Register mit allen Konsequenzen. Muss sich einer mal vorstellen. Vielleicht ist allein dieser Artikel schon zu viel für Wordpest? Dann mal „Tschüss!“ fürs Erste.

Ach ja, wie besagt gab es beim Erzähler im Alter von 8, 9, 10 bezüglich gruselig-grieseligem Dokuhorrors keinerlei Missverständnisse und deshalb auch keine „funny feelings“ im Zipfelchen. Diese stellten sich eher bei so Sachen wie einem Abreißkalender überm Kinderbettchen ein. Irgendwie alles bunte Möhnntschen, Tiere, Natur aus aller Welt. Ein Bild zeigte allerdings ein paar schöne Exotinnen in bunten BAUCHFREIEN Gewändern, die elegant irgendwelche Körbe und/oder Gefäße auf dem Kopf durch eine Savannenlandschaft balancierten. Und ebenjenes Bild löste genau die obig von dem „Redditer“ geschilderten Gefühle aus!

Der Erzähler erinnert sich noch gut daran, wie es ihm unbegreiflich war, was dieses wohlige Kribbeln und Ziehen in der unteren Körpermitte mit dem Bild zu tun haben konnte und er immer wieder hoch-runter, hoch-runter blickte. Ein andermal war es irgendein „Weltspiegel“ oder ähnliches, wo lateinamerikanisches Straßentanzgeschehen gezeigt wurde, bei dem fast nackte, ölig-glänzende Tänzerinnen geschmeidig am Grinden waren. Der Erzähler musste sich unwillkürlich zurückziehen und verbrachte eine gute Weile im Kinderzimmer, mit gewissen, letztlich fruchtlosen „Dingen“ befasst. Puuuuh! Es sollte ab da noch eine ganze Weile dauern, bis er endlich dahintersteigen sollte, was es mit dem Ganzen auf sich hat. Nur was sagt uns das? Also über gelinde Zweifel an allzu striktem „Rassepurismus“ hinaus? Sind Kinder wirklich unschuldige, asexuelle Wesen? Hätte es den Erzähler etwa tatsächlich unweigerlich fürs Leben traumatisiert, wenn ihm eine erfahrenere weibliche Person (und nein, hier sind keinesfalls irgendwelche Obsessionen über die Mutter am Start, zumindest nicht über die eigene, ihr Perversen!) damals schon eine „helfende Hand“ gereicht hätte? Er wagt dies zu bezweifeln.

Uralte Zerinnerungen: Ganz, ganz großes Betroffenheitskino.